mayo

los días se van alargando como los silencios en tu mirada ausente

cielo-olǝıɔ

al preguntarnos qué nos gusta más que nada en este mundo,
la respuesta podría incluso con el más ser infinita
y sin embargo, caminando entre edificios con una ciudad a cuestas
con sus personas indefinibles,
sus árboles invisibles,
sus trabajos mal pagados
y sus diferencias en los ceros de las cuentas de los restaurantes pijos
(o en la de los coches,
o en la de los zapatos si no se tiene carné)
mirando los pequeños fragmentos que asoman desperdigados, pienso -entre tanto hormigón y abruma-
que ya cambiaron el fondo del paisaje previamente azulado como si fueran titulares que en él imprimen  los transeúntes

"no sé si no soy pájaro porque no huelo el gas, o porque no huelo el gas, no soy pájaro"

"indeterminación cae sobre la población  metalizada y obtusa de tantos ángulos"

o

"las dudas no se resuelven, la lluvia no se disuelve y tú no estás aquí"

el caso es que siempre queda hacia arriba y sorprendernos.

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tu tristeza me contagia a veces,
sólo a veces,
cuando dejo la puerta abierta
pero sólo a veces, algunas veces

el camino que recorren tus ojos
algunos días, algunas veces,
pasa afilando un acantilado
pocas veces, estas veces

y a cada lado hay océano
(de la puerta y del acantilado)

'cause I'm the one cracking hell not so far away  

el que carga la nada

de los 365 días que te quiero
hay días que no te quiero nada
momentos en que las palabritas que hemos ido tejiendo
de poco a poco se me escapan,
no tengo ojos, sí guadañas,
y en un laberinto acorralo:
no recuerdo salida, no recuerdo la entrada

de las 8.760 horas que te quiero
también las hay que no te quiero nada
instantes que temen todo, holocaustos,
devorando, mi futuro
 y tu alma,
pero me quedo mirando rato
y parece que estudio la pared de ladrillo frente a la ventana

de los  más 590.000 minutos que te quiero
los hay
en los que no te quiero nada
y nada todo se va volviendo,
y quién será el que carga la nada

porque, de los cada y siempre que te quiero,
los hay en que para qué hacerlo
si somos como armas
uno contra uno mismo y después
el vacío o se va
o quedando se anda.

puede que un día quieras llevarte la lavadora

mis caderas son concretas
y tus palabras me hacen humo

hay sensaciones que no puedo contar, con los dedos de una mano
¡hoy se ofertan detrás de la rodilla!

tus palabras son concretas
y mis caderas se hacen humo 

sensaciones que no puedo contar,  con los dedos dentro
y una mano
sutura tu amor en mis costillas

la sábana arrugada, la almohada se ha ido

me coses al sentimiento, a lo que no es pensamiento

absoluto

vuelas encima de mí

de una a otra orilla

te derramas por nada y casi te caes

te precipitas

costado abajo

sonries

y escuchamos llover

"si pudiera,

te besaría el corazón" dices

todo es humo
la palabra, nos hace concretos

N.A.: evidentemente el 18% de la autoría de este poema no es mía como tampoco lo es la lavadora