puede que un día quieras llevarte la lavadora

mis caderas son concretas
y tus palabras me hacen humo

hay sensaciones que no puedo contar, con los dedos de una mano
¡hoy se ofertan detrás de la rodilla!

tus palabras son concretas
y mis caderas se hacen humo 

sensaciones que no puedo contar,  con los dedos dentro
y una mano
sutura tu amor en mis costillas

la sábana arrugada, la almohada se ha ido

me coses al sentimiento, a lo que no es pensamiento

absoluto

vuelas encima de mí

de una a otra orilla

te derramas por nada y casi te caes

te precipitas

costado abajo

sonries

y escuchamos llover

"si pudiera,

te besaría el corazón" dices

todo es humo
la palabra, nos hace concretos

N.A.: evidentemente el 18% de la autoría de este poema no es mía como tampoco lo es la lavadora

tan

te siento grande, tan
tan
grande
y yo me pienso
tan
tan
pequeño
casi cabría entre tus dedos,
tan
tan pequeño
y lo digo por ahí
(casi no me lo creo)
me dibujo

-ciego metiendo
sus ojos más adentro,
creciendo
ombligos inversos-

tan
tan pequeño
como un segundo de película
como un gramo de medio peso
una sílaba,
dentro de un silencio,
y a ti te escucho
tan
tan grande
y a mi me veo
tan
tan pequeño

(is this love? is this love?)

yo (no me lo creo)
y si es, qué trato
qué modo
en todo esto
renuncio y no me importa
o un poco
y lo admito
-qué cosa-
tú tan grande
inmenso
mar y juguete y pintura y barco y pez  y red y océano y arena y madera y plástico de botella de náufrago
y yo
tan pequeño

pero tú

café

es extraño cómo a veces nos acostumbramos tanto a echar de menos a alguien (tanto, tanto, alguien, alguien) que lo hacemos continuamente, incluso, cuando está a nuestro lado...

y resulta, igual de extraño, cuando de (tanto) echar tanto de menos a alguien, nos vamos acostumbrando y ya no lo hacemos,  nunca, ni siquiera, cuando (no) está a nuestro lado...

el último buche de café

se quedó olvidado en la taza y,

a lo largo de la mañana,

ha ido retrocediendo con la marea diurna,

dejando una playa en el fondo, como una media luna

donde se pueden leer las horas

en las diferentes costillas...

en esto de echar de menos,
me pasa con el café
como con las personas,
me gusta el hecho de tenerlo cerca,
incluso,
cuando no me lo bebo...

let go

I.

I have to learn to let go
to live & let go
open the hands of my memory
to live & let go
the lovers I had
to live & let go
the claws of my heart
to live & let go
blow the words of my enemies
to live & let go
even the ones I forgot
to live & let go

II.

I saw a lady in pink
today on the bus
and a man with her
helps her get on, and
with the fare
he even says
"sit down or you'll fall".
I turn my eyes,
scared with age
but she starts
"I used to be a boss,
I used to clean 
and iron, you see,
did 
you know?
Became wealthy
and  plenty...."
-Did-
-you- 
-know?-
And so,
she kept going
for a
____________

and the man in front,
her companion he is,
he looks like pain,
and everywhere
to avoid her,
her crazyness,
dementia it self,
her lost mind:
the fact, that he is
but she's not here
or his;
he looks like...
She says
"Are you with someone?
Sure you are,
too much 
of a polite man"
(Nodding,
suffering he is,
their stop is near,
and at least,
something
she can recognize...)
I have to let go
and so she did,
let go
but too many
and  the man
does not,
her husband is,
though
10 minutes later and
their stop
he sees
"dame una sonrisita"
and they are just holding hands,
and letting go
so as to not let go
getting off that bus...

Her name is Pepita,
the one that her own memory let go,
and I have to let go
-to live & let go-.

hay

hay palabras que son palancas
-mecanismos que hacen girar el sentido de nuestros pensamientos-
y también miradas que son palancas
y caderas
y potenciadores del sabor llamados E-y un número...

hay razones que son motores
-automatismos que aletean por encima de nuestros gestos-
y también sonrisas, que son motores
y cuellos
y SMS's
y, en mi caso, ciertas canciones:

los huecos que quedaban, se han convertido en lagos de plumas blancas

nota del autor

Lo malo de creerse enamorado es que uno deja de estar pendiente todo el rato de uno mismo para estar pendiente de otro.

Lo malo de estar todo el rato pendiente de otro es que es como estar pendiente de un incógnito.

Lo malo de lo incógnito es que es inalcanzable.

N.A: Otras cosas malas  son que  uno pierde el apetito, sufre episodios ansiosos, duerme mal y tiene repentinos cambios de humor.

tres años antes

El haberme recorrido durante tanto tiempo de esta manera tan extraña hace más raro el momento que es ahora.

Si cada vacío no explorado ha sido rellenado con nuevos huecos durante y otro tanto, por qué ahora intento no escapar, si no todo lo contrario.

Por la mañana pienso que podría ser ayer, por la noche no quiero el mañana y las tardes las paso mecida en un regazo que no es el que era.

Hoy, con mi aliento, escribo un nombre en un cristal y el instante que dura, dos-tres segundos si salgo de la ducha, consigue olvidarme con todo lo cotidiano.

Una salida es una puerta de entrada. Espero que esta, no sea tres años antes.

¡La democracia es como la ensalada para los diabéticos!

sí -no
concepto-pretexto
tu-yo
cosa-aquello

what happened?

me pregunto si a día de hoy podemos  medir la fama de alguien, su importancia en el desarrollo de la civilización, la grandeza de sus aportes,  por los días celebratorios de google ¿es Agatha Christie igual de famosa que el señor que inventó esa forma molecular tan rara y cuyo nombre ahora no recuerdo pero fue honrado por el buscador hace sólo un par de semanas?

también me pregunto cuántas mujeres tras levantarse de la cama encharcadas en su propia sangre, todo rojo piernas abajo, pensarán algo así como ya lo entiendo todo sobre el día de ayer o no entiendo nada.

el caso es que tengo miedo de abrir el mail box...

las dos cosas que me gustan de ti:

tu nombre, primero, y después, tu nombre
tu humor inconexo
que llegues tarde porque repentinamente te fuiste a comprar unas bailarinas
que te gusten los patitos que alguien olvidó pegados en el marco de la puerta de mi cocina (y que no son azules)
que las cosas no te gusten, si no que te encanten o te gusten al menos 3 veces (me gusta, me gusta, me gusta)
que intentes decirme lo que me gusta de ti


lo cierto es que sigo dándole vueltas al hecho de que tu mejor amigo sólo ha tenido tres novias, y la próxima, va a tener que buscársela él....espero que no estuvieras pensando en mí y no me lo presentes -just in case-.

no comments

having problems with blood preassure?
no no, what I got it's low tension

serdnol (repeat, random, shuffle)

no hay nada como escribir un poema que sale del alma
cada nota podría ser una lata de atún

una oración que desde los dedos brota
y son canciones sobre cánceres, tipas rubias y "voy a limpiarte el baño"

sube, sube

LATA + DELFINES + MUCHA  PROTEÍNA Y TODO QUÉ MÁS DA

eso dicen,

atún y todo brota
pero también basta ya
no hay que acordarse de las cosas importantes cuando las pequeñas te dejan hablar
cada hecho, cada centímetro, cada pose en unas gafas al caminar

poco que añadir
vaya a la cola del pan
si me quieres y te quiero
podríamos construir el puente de londres pero al revés
tipo serdnol
ja, ja
el caso es que bromeo porque es mentira y lo sabemos
tú, yo y el que nos vende el pan
y el que enlata atún
y las rubias
y los que limpian baños (y rubias)
e incluso lo saben los cánceres
e incluso tú y yo (¿o eso ya lo............)
no olvidemos a  los delfines, las proteínas
ni las gafas con pose al caminar
y punto
repeat, random, shuffle

pin, pan, pun

soñe que freían mi corazón caliente y lleno de sangre

venas convirtiendo

una barbacoa palmitante

¡no le pongas mantequilla!

la carne adherida

calambre

"de lo que podía haber sido"

bistec demasiado tenso

cada día pienso

en una nevera vacía

(tú no eres tú, eres el que más a mano...
hoy me encontré con Claudia y me dijo que no
que tampoco

que eres una palabra, con la que sólo

convengo

y total, ni uno ni otro
sólo

devengo

¿cómo se siente uno
si no es más que

niego?

pin, pan, pun


sólo

contengo

2 - 1 = 3

estuve leyendo los poemas de otro, hoy al atardecer,  
palabras que
y hablaban (de)
puentes rompiéndose
y  gatos en la oscuridad, en las ruinas
(de esos puentes)

estuve leyendo, hoy, al atardecer, los poemas de otro  
todos (de)
personas que
se perdían-amándo
o  (que)
creían-amarse
mientras se iban perdiendo
entre gatos de puentes
y ruinas oscuras
(rompiéndose)

(¿y vampiros?)

lo más probable es que tú me hayas leído a mí esta noche, cuando amanecía en manhattan

nada

podría haber sido cualquiera
podría no haber estado yo esa noche en ese bar
podría haber no hablado contigo


o si lo hubiéramos estado, hubiera sido en ese bar y hubiera hablado contigo
aun así, podría no haber sucedido

nada

los girasoles no huelen

y cada día que paso olvidando olvidada en esta isla
voy acumulando
algo que se parece al miedo temor
distinto diferente
tan inconjugable como el vacío nada
si nadie ninguno me habla
sobre la última película que justo vio de mi mejor director (del mundo en este momento el que ahora),
o de ese comic que rompe libros letras
o de la canción de la banda indie folk en la que me hubiera gustado tocar ser (y que probablemente provenga de wisconsin)

cuando regalas girasoles no pretendes que los huelan

y cada día que paso escribiendo líneas líneas
estas aquellas
tratando de  olvidarte olvidada
voy yo desapareciendo una a una
 en vez de
y sin alguien que me haga dejar de
ni siquiera él
con el que quiera
pasar un poco el resto de mi vida

los girasoles son amarillos

y eso es lo que hay

de ti

fui al baño y
sobre la repisa
vi la botella de enjuague bucal medio vacía
color verde en las paredes
incluso
tan íntimo el momento
o casi por eso
pensé en tí
como continuamente
una vez más
como últimamente
cada minuto
y no poco menos
si no
flor de plástico y patito aún
lo relacioné con cosas higiénicas
desde el champú a la lejía,
las que huelen terriblemente a pino (nunca olí un pinar de esa manera)
o a lavanda (que tampoco)
o a limón (menos, creo)
incluso el perejíl
me dijeron
va bien para la halitosi (¿del alma?)
o el alcohol
para desinfectarme



de ti

rewind play rewind

sin embargo hago cosas como cortarme las uñas
sin embargo podría quererte algo menos cada día

a menudo

a menudo
con imágenes viejas y las que ya no tengo de ti
voy deconstruyendo para armar un puzzle:
un ojo, de una vez que fuimos al cine
tres o cuatro sonrisas
superpuestas
de algunas mañanas
que nos despertamos juntos
tus manos grandes sosteniendo el cigarrillo entre mis dedos
una carretera, que son todas y ninguna
de las que solíamos recorrer
tu pelo, encima del mio, de un color ajeno
una sombra, sobre una puerta medio abierta
conversaciones que he tenido con otros
unos zapatos, que en realidad no existieron
tu voz, un eco
de todas las palabras masculinas
el sexo perdido entre los muchos amantes
tu paciencia infinita adecuada a la ausencia
las piernas largas, como las grandes habitaciones de los niños
que crecen
pequeños
¿tienes realmente
un lunar
cerca de la boca?
creo que ya no me acuerdo
pero así, con cada pedazo,
creo un algo nuevo diferente
collage-recuerdo de nunca
(junto a otros muchos que sí)
a menudo

antihaiku

escucho canciones de verano en invierno y vicerversa
por lo que las peores temporadas, son el otoño y la primavera
y todas las frases las empiezo por yo


(bueno, el otoño no tanto)

botas, serpientes de cascabel y prostitutas gordas

clint eastwood me acompañó hoy a desayunar (en una cafetería de barrio) y estuvimos charlando acerca de hacerse el duro en el wild west

intercambiamos también una larga mirada a ver quién podía sostenerla más, comimos tostadas con sabor a ensaladilla y,  frente a un espejo con florecillas en las esquinas y un background de botellas-souvenirs del tipo casa-colgante-de-cuenca, ensayamos la planta para cubrir el final de un duelo al mediodía (esa y no otra)

le leí su horóscopo, pedimos un zumo, tarareó una cación de abba que sonaba por encima del chanananí de la máquina tragaperras treasure island y confesó que en realidad no le gustaba montar a caballo mientras yo me pintaba los labios en el reflejo de una cucharilla distorsionada que encontré sobre la barra de metal

luego nos despedimos

pero quedó pendiente lo de las botas, las serpientes de cascabel y las prostitutas gordas

casa de muñecas

I

un juego el que parece que tengo,
con ellos y conmigo compartiendo
lo que no puede ser-
lo y serlo
sintiendo
un poco menos,
por momentos,
y un poco más,
todo el tiempo...


que te echo de menos y
haciéndolo
cada noche,
con tu recuerdo
y con ellos,
haciéndolo
o eso,  nuestros cuerpos...

II

como si fuera una piscina
de casa de muñecas
con sus ventanitas
y sus puertas
y una cama
y yo

-todo de juguete,
todo de mentira-

contándoles (a mis amantes)
que no pueden ser-
lo mientras les invito
y asiento
y les invito
y les siento

-todo de juguete,
todo de mentira-

en sus sillitas
rechazando
sus regalos
huyendo
de los sentimientos y
conservando
cada nueva imagen de ti
creando
cada recuerdo

-todo de juguete,
todo de mentira-

en una vitrina,
muy muy dentro
cada vez más lejano
más evidente
que no puedo olvidarte
y, sin embargo,
tampoco a ellos...

(por eso lo de escribir ya sin rima
que es lo que hacen las muñecas, que andan vacías)

-todo de juguete,
todo de mentira-

you're my

¿Recuerdas cuando cantabas Teachers of Love de Leonard Cohen (track 9)?

Probablemente ya no la oigas lo mismo ni le regales a nadie el CD si no es para darte cuenta de que estábamos equivocados.

Yo, el otro día, me pasé por un almacén y casi lo vuelvo a comprar pero por otras razones.

long is the night

creo que es lo más cerca
que puedo llegar a estar:
convertir mi pasado me
en una cación pop
aunque no sepa para quién
ni para estar cerca de qué
o si es,
simplemente,
(más) estético,
si simplemente,
entra un poco mejor


con una guitarra


aunque quizás,
el estribillo,
(lo que llaman chorus line)
deba estar más presente
ser un poco más alegre
si estamos hablando de pop
(y olvidarnos de la guitarra)

long is the night
long is the night
long is the night

otro nombre

cómo explicar a un alguien sin dios
(o casi)
y ni siquiera nombre
(a lo peor para los demás -para mi siempre)
que yo,
aunque también sin dios
(la mayoría de las veces)
y ahora,
para él,
también sin nombre
(cómo explicar)
lo extraño
-incluso a ti,
que tampoco tienes dios
pero quizás sí un nombre-
(cómo explicar)
que deseo uno
para creer
que nos volveremos a ver
y no ya en esta
(imposible: nos borramos los nombres)
si no en la siguiente
(si existiese)
llamándonos de otra manera
pero a la vez,
siendo un poco los de antes.

3 años después

esta noche la ciudad te echa de menos

o quizás sea sólo yo y
no las luces
ni los portales quebrados
ni el asfalto
ni los coches aparcados
ni el sillón en el que me siento y miro

(quizás no sólo esta noche)